Slalom entre les plaques d'égouts pendant que la salive reflue, je me concentre pour bégayer "pille" au conducteur qui m'achève en m'assommant contre le tableau de bord. J'ai la présence d'esprit d'ouvrir la portière avant de relâcher différents mélanges sur un pot de fleurs municipal qu'un ex-chômeur smicard nettoiera demain. Passé la deuxième salve, je m'assois contre le-dit pot de fleurs en cherchant ma clope sur mon oreille. Merde... La salope a glissé quand je me pris le tableau de bord. Le conducteur, ignorant cette tragédie, pisse dans une boîte aux lettres. Bonne journée Monsieur! Monsieur?... Duchazel, numéro 15. Voilà que je rampe vers la caisse, nez sur le bitume. La radio encore allumée me dit "courez, courez, vous m'attraperez pas!" Je suis pas en état là. Je ramasse ma roulée dont le filtre a sauté, je pense à tendre la jambe pour choper mon zippo... Trop loin. L'allume cigare est plus près.
"Je t'avais dit que ce mélange..."
Le clac me signifiant que je vais enfin pouvoir allumer ma putain de clope retentit, m'empêchant d'entendre la suite. Pas grave, je sais déjà quoi répondre.
"Ta gueule."