J'étais là, à faire... Rien. Oui, bon, c'est ma principale activité. Les plaques à induction ayant remplacé le gaz, j'oscillais entre le canapé et la cheminée pour allumer mes clopes. Je m'étais depuis longtemps résigné à éteindre la télévision. J'avais pour seule compagnie quelques vinyles, et une bouteille vide depuis trop longtemps. Et rien d'autre. Je gambergeais comme un con dans les méandres brumeux d'une conscience muselée. Depuis combien de temps étais-je là, avec comme seule préoccupation de ne pas laisser crever ce putain de brasier?... En tout cas pas avant d'avoir fini mes blondes. Je n'avais même pas enlevé mon costard "des grandes occasions". Les grandes occasions... Je me suis levé à cette pensée, ai sorti une assiette et des couverts "des grandes occasions", un verre à vin "des grandes occasions", resserré ma cravate "des grandes occasions" en descendant à la cave... Quelques minutes plus tard, je dirigeais doucement l'aiguille de la tête de lecture sur un quarante-cinq tours, et je suis allé m'assoir à la table. Eclairé par un chandelier complet (compliqué à allumer avec un morceau de cagette enflammée), devant un verre dont même le contenu était pour  les "grandes occasions", j'ai utilisé mon couteau des "grandes occasions" pour déposer une fine tranche de foie gras sur un morceau de pain grillé. Foie gras, Hermitage de 1990 (année exceptionnelle pour ce vin) et Franck Sinatra me chantant une ville que je n'aurais jamais visitée... J'ai alors pris ma tête entre mes mains, et suis resté comme ça un autre laps de temps indéfinissable.

"Qu'est ce que tu aurais voulu? A quoi est-ce que tu t'attendais? Et t'aurais fait quoi, hein?"

Malgré toutes ces interrogations, je ne me résolvais pas à sortir la question. Elle restait au fond de ma gorge, comme si le dire était finalement accepter tout ça. Mais n'est-ce pas ce qu'il faut faire au final? Accepter? Se mettre face à la fatalité qui vous crache à la gueule et dire "Oh que votre salive est douce!  Merci de tout cet honneur!" Et merde...
Le verre a fini éparpillé dans l'assiette, l'assiette sur la platine et la platine au feu. Dans une placidité absolue. C'est sur le spectacle pitoyable de tout ce bordel dans l'âtre et moi regardant ma cravate se consumer, à bout de bras, qu'il se passa quelque chose. Ce quelque chose, c'était une sonnerie de téléphone. Douche froide! Ce putain de bruit réveilla une foule de sentiments. Le premier était la surprise d'un retour à la réalité. Un réveil d'une sieste embrumée de songes filandreux. Il y eut bien sûr de la curiosité. Mais en trame de fond régnait la haine. Comment oses-tu sonner? Me rappeler que ce putain de monde tourne toujours aussi bien? C'est toujours aussi calmement et méthodiquement que j'ai saisi le chandelier pour l'abattre sur le téléphone. Au premier coup, il arrêta de sonner. Au deuxième, il était clair qu'il ne sonnerait plus jamais. Au quatrième, les morceaux de plastique et de circuit imprimés éparpillés ne méritaient déjà plus l'appellation de "téléphone". Je ne me suis pas arrêté pour autant. J'ai frappé jusqu'à avoir quelques miettes sur la table, un morceau de métal déformé et des crampes dans la main. Ensuite, ce qui fut autrefois un chandelier alla s'écraser sur un miroir au mur. Quelques morceau de verres pailletèrent l'air puis le carrelage.

Ce fut là. A ce moment, observant dans les fragments de miroir encore accrochés cette gueule que je me traine depuis trop longtemps... Là, seulement là, j'ai bredouillé un "pourquoi" pathétique, la bouche soudain emplie de trop de salive. Pourquoi, merde, pourquoi? Mes poing finirent le travail commencé par le chandelier.
C'est avec ce poing ensanglanté que j'ai commencé à écrire sur le mur. Une phrase plutôt longue, dans ce genre de circonstances.

Il n'y a pas de grandes occasions.

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